На телефоне оставалось три процента, а значит мне нужно было выбрать альбом. Рюкзак я с собой не брал, поэтому и книга осталась где-то на подоконнике. Повезло - выбор был небольшой: Different Class группы Pulp, плейлист излюбленных песен Земфиры и Ночь Кино. Время суток говорило само за себя и вскоре в моей голове одни за одним начали погасать огни и зазвенел последний трамвай. Погруженный в "Ночь" Цоя, я сел сел в вагон метро, направлявшийся в сторону дома. Дорога не обещала быть долгой, однако, как раз после слов: "Я знал, что будет плохо, но не знал что так скоро" телефон вежливо предупредил меня о том, что жить ему осталось немного не мало пол минуты и в ту же секунду отключился, оставив меня наедине со своими мыслями. Напротив меня сидела девушка в длинном пальто цвета молодых оливок. Мне понравились ее узкие клетчатые брюки, раскрашенные под синюю рубашку дешевой колоды карт и шапка мешком, сотканная на пополам из розовых и оранжевых нитей, в сплетении порождающих иллюзию радующего глаза персикового цвета. Но куда больше мои глаза радовал цвет её глаз. Последние будто тоже были сотканы из множества разноцветных нитей всевозможных присущих глазам человека холодных оттенков. Вероятно это были всего лишь линзы. Впрочем, наверняка я этого так и не узнал, а главное никогда не узнаю. Но там, в поезде, мне непременно этого хотелось, и я начал подбирать слова. Спросить "Какого цвета у тебя глаза?" казалось нелепым, "Какой настоящий цвет Ваших глаз", было еще хуже, но тут мне хотя бы нравился расклад, при котором в ответ я получаю какой-нибудь комментарий касательно эпитета "настоящий", на что отвешиваю что-нибудь остроумное в ответ и пошло поехало - как никак разговор. В случае же односложного ответа, можно бы было просто отброситься комплиментом и уйти, по крайней мере это было бы честно, ведь мне действительно только и всего понравились ее глаза. В раздумьях я чуть было не пропустил свою остановку, а когда вылетел из вагона заметил, что и девушки след простыл.
В ожидании последнего на тот день для меня поезда от нечего делать прочесал перрон пока снова не наткнулся на неё, заходящую в последний вагон - мне тоже надо было в последний, так что без лишних раздумий я расположился напротив неё. До конечной оставалось десять станций, шестая, до момента появления девушки, была моей последней целью на день. Безусловно девушка должна была выйти раньше, и я даже было начал прикидывать вероятность такого события, но к моменту, как наш поезд миновал первую станцию, я так ничего толком и не прикинул, а ввиду того, что девушка так и не собиралась покидать поезд, считать бы все равно пришлось начинать заново, так что я к чертям отбросил эту затею и стал пристально наблюдать за незнакомкой. Из торчавшего из рюкзака пакета "Ашан" она достала еще один, но на этот раз подарочный пакет, из которого наконец уже достала какую-то нелепую детскую книжку с картинками и открыла ее на развороте про горох, затем поднесла ее к лицу, по-видимому, чтобы услышать запах типографии. Убедившись, что с книжкой все в хорошо, девушка в обратном порядке упаковала, словно матрешку, весь свой багаж. Состав миновал очередную станцию, а я все любовался незнакомкой. Несколько раз, она ловила на себе мой взгляд, и, когда очередной контакт невозможно было оставить незамеченным, улыбнулась. Я невольно улыбнулся в ответ. В голове зароились мысли: "Меня можно найти по фамилии, а вот её вряд ли. Не брился неделю. Кажется она начала собираться. Хотя нет - ложная тревога. Кольцо на среднем пальце. Слишком простое для обручального. К тому же обручальное вроде не носят на среднем. Да и куда там обручальное - 25 лет верхняя оценка всех оценок сверху. Хотя в жизни всякое бывает". С каждой станцией количество людей в вагоне всё редело и девушка разложила свои полтора пакета чуть ли не на всю лавку, видимо в отместку времени проведенному на синей ветке, на которой будто намерено подбирают интервалы между поездами так, чтобы в любое время дня и года люди могли почувствовать себя сардиной, закатанной в консервную банку. Я подумал, что будь в метро всегда так безлюдно, у девушки и мысли бы не было претендовать больше чем на два сиденья. По телевизору мелькнула новость: "Аэропорт Храброво города Калининград назван именем Елизаветы Петровны". "Моя попутчица, кажется, тоже посматривает в телевизор." - подметил я.
"Теперь точно собирается. Уже слышен гул тормозов, надо бы действовать. Подожду еще секунду. Вот вроде неплохой момент. Хотя.. Еще немного. Черт, отошла к двери. Дерьмо! Мгновение назад, оказывается, момент был лучше некуда, можно было бы обронить пару фраз не вставая с места, а теперь надо чуть ли не бежать вдогонку, крича "подождите я вам сейчас сыграю на рояле" Время уходит. И она уйдёт. Трус. Трус. Как всегда струсил. Смотрю незнакомке вслед. Трусам остается наблюдать лишь за уходящим шагом."
По телевизору все крутили новости: "Картины Куинджи вернутся в Русский музей из Москвы к началу марта". "Если бы вышла на моей станции, точно бы не струсил: на улице тихо, по пути светофор, к тому же можно закурить. И ограничиться можно было бы не одной фразой."
- Аэропорт города Калининград назвали в честь Елизаветы Петровны.
А если в ответ тишина?
- Торжество незначительности. Вам это о чем-нибудь говорит?
А вдруг промах? С чего я взял, что первой попавшейся девушке в метро должно быть хоть какое-то дело до Канта или Калинина? Может она о них где-то и слышала, но видала она их определённо в гробу.
- А Куинджи?
А если и тут промах? Куинджи, Кундера - всё на "ку"
- Кукушка?
- Евровидение, кажется, Гагарина.
- Да что вы? Много ли слов на "ку"?
- Куст, - немного промедлив произносит она
- Культ, - определенно в моём воображении я нахожу куда более элегантные слова.
- Курица
- Куркума, - и вот уже сыплется нескончаемая череда слов на "ку"
- Купол, купель
- Кузница, куропатка, Кутафья
- Кусок, Кубрик...
Играть в слова с незнакомым человеком должно быть куда проще чем искать темы для разговора. Разыгрывая весь этот спектакль у себя в голове я и не заметил, как подошел к тому самому светофору.
Ещё сто десять секунд жизни в пустую. "Кулак. Курок. Курение - яд." Закуриваю сигарету, поток грязного снега из под кузова газели попадает прямо мне на кроссовки.
"Полезай в свои танцевальные туфли" - невольно всплывают в голове строчки песни:
«Дерьмо, шок, ужас!
Ты видел свою будущую невесту,
Но это ведь так абсурдно - подойти и заговорить первым.
Поэтому ты все ждешь и ждешь,
Как и все они,
И надеешься на лучшее.»
Может показаться глупым допускать мысль о том, что та девушка с глазами непонятного цвета, могла бы стать моей женой. Но я не вижу ничего глупого в том, чтобы верить, что моей женой она не стала только лишь потому, что там, в вагоне метро, мне так и не хватило смелости произнести своё имя.